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JUEGO: Cuento/Imágen
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Autor Mensaje
eLDaNTe
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Registrado: Jan 31, 2005
Mensajes: 109
Ubicación: Buenos Aires
MensajePublicado: Mar Abr 26, 2005 9:44 pm    Asunto: JUEGO: Cuento/Imágen Responder citando

Bueno, a raíz del cuento "imagen" de Willowheart, se me ocurrió una pequeña idea, a ver si funciona...
La idea es escribir cuentos a partir de una imégen. Tan simple como eso. Quien quiera puede subir una imágen, y a partir de ahí, los que se animen, deben escribir un cuento breve (o no) inspirado en esa imágen...

Dejo la primer imagen a ver si sale algo Wink



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"Lo único que separa los sueños de la realidad, es un abrir y cerrar de ojos"


Ultima edición por eLDaNTe el Mar Abr 26, 2005 9:53 pm, editado 1 vez
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Willowheart
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Registrado: Mar 12, 2005
Mensajes: 477
MensajePublicado: Mar Abr 26, 2005 9:52 pm    Asunto: Responder citando

Vaya honor la mención...a ver, voy a mirar ahora la imagen y a ver si en estos días puedo escribiros algo. Intentaré hoy soñar con ella Wink
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Vaderetro
Alcaide
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Registrado: Jan 31, 2005
Mensajes: 1077
Ubicación: Reus (Tarragona)
MensajePublicado: Mar Abr 26, 2005 11:05 pm    Asunto: Responder citando

Mentiría si te dijera que me olvidé.
Supongo que sería lo mejor para mi pobre orgullo castigado.
Pero mentiría.
Mentiría porque no ha pasado ni un solo día de estos treinta años en que no pensara en ti.
A veces era al despertar con las primeras luces del alba. Cuando motitas de luz tamizadas por las persianas me recordaban la forma en que brillaban tus ojos cuando algo te ilusionaba. Un regalo, un poema, el sabor de una comida. A menudo alguno de mis besos, de mis caricias de mis palabras al oído.
Otras veces eran tristes recuerdos los que me regresaban a ti. El de tus reproches desilusionados, el de tus puños golpeando mi pecho llenos de desengaño, el de la mirada airada con que respondías a cualquiera de mis mentiras.
Mentiría si dijera que me olvidé.
Porque sé que nunca jamás arrancaré de mi memoria las palabras que me dijiste el día que huiste. El día que partiste rendida. El día que claudicaste a mis canalladas y decidiste que merecías algo mejor. El día que te pedí por lo más sagrado que me perdonaras y me dieras otra oportunidad. Como si no me hubieras brindado ya suficientes.
"No soy tan buena como crees", dijiste, "no soy ninguna ondina enamorada que cada noche arriesga su vida acercándose demasiado a la orilla por estar cerca del ser amado. No soy ningún hada dispuesta a sacrificar su magia por la piel de un mortal. Necesitaría al menos 6 lustros para tragar todo el dolor que me has infligido y volver a mirarte a la cara como lo hice en el día y lugar que nos conocimos."
"Que así sea" fue toda mi respuesta. Y tu ojos soprendidos me miraron titubeando entre la duda y el desprecio.

El otoño ha llegado una vez más de puntillas. Discreto, ocre, melancólico. Con música de hojas secas que crujen al pisarlas y lluvía fría que resbala sobre las ventanas de cualquier bar. Pero este no es un otoño cualquiera. Este es el otoño que nos vió alegres, jóvenes, enamorados. Fiel testigo de nuestro primeros besos, paseos, encuentros. Treinta años atrás.
El mismo banco. El mismo parque. Los mismos árboles robustos, poderosos, de ramas torturadas por el peso de los años y los errores.

Se me olvidó la hora. ¿Qué quieres? Mi memoria ya no es lo que era. Ni lo son mis piernas, ni mis ojos, ni mi piel. Y lejos de dejar pasar esta última oportunidad llevo esperando sobre la dura madera de este banco desde buena mañana. Mirando curioso a cuantas mujeres han pasado frente a mí. Preguntándome si sería capaz de reconocerte una vez te tuviera de regreso. ¿Quién puede olvidar el paraíso perdido?
He recordado la luz anaranjada que arrancaba dorados destellos de tus largo cabellos. He recordado el azul intenso de aquel jersei azul que se ceñía a tus pechos. He recordado tus botas marrones arrancando polvo de la arisca vereda. He recordado tantas cosas de aquel primer día...
Y todo, todo ello, se ha esfumado al anochecer.

Mentiría si te dijera que no esperaba tu regreso.
Mentiría si dijera que no esperaba tu perdón.
Mentiría.
Mentiría si dijera que ya no te quiero.


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Runa_Oscura
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Registrado: Feb 07, 2005
Mensajes: 219
Ubicación: al otro lado de la realidad...creo
MensajePublicado: Mie Abr 27, 2005 4:31 pm    Asunto: Responder citando

voces... una tras otra, voces viene y se van... y con las voces las imagenes, rostros de niños, de ancianos, hombres, chicas, todo perdido, todo viene, y se va fugazmente, existe solo por un momento, solo por el precioso instante en que lo observas, no antes, no despues...

asi, instantes, esa es la forma en que vivimos, damos tumbos y vueltas, recogiendo instantes, como las ardillas levatan nueces, para vivir, o como los grajos roban monedas, solo por que son brillantes, esa es la vida: una coleccion de momentos fragmentados, unicos e irrepetibles, trozos de tiempo congelados y arrancados del olvido por la memoria...

por eso cada vida es tan distinta, por eso tu no me comprendes ni yo a ti, por que tus instantes son muchos o muy pocos, por que son borrosos o muy dulces, por que no puedes dejar de mirara tu coleccion por miedo a que desaparezca, por que ya hace tanto que dejaste de juntarlos, que parece que el tiempo se detuvo para ti...

y que podemos hacer... nada, por que lo que hagamos sera igual, momentaneo, efimero, un aleteo de una mariposa junto a un vendaval, por que sin importar que intentemos o durante cuanto tiempo lo hagamos, nadie mas tendra nuestros recuerdos, nuestros momentos... toda una vida de cositas disperzas en tu mente, datos imagenes, olores y el dulce sabor de la derrota, todo eso y mas, todo se ira contigo, y nada se puede hacer al respecto... solo te queda buscar los momentos mas dulces... y tratar de juntarlos todos...


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Willowheart
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Registrado: Mar 12, 2005
Mensajes: 477
MensajePublicado: Mie Abr 27, 2005 9:01 pm    Asunto: Responder citando

Los Versos Alejandrinos

o

" En un vergel dorado llorabas, irlandés
Contando tu vida en menos de catorce sílabas"



Y ahora estoy sentado en este banco. Por primera vez, en un parque. Verde. Blanco. Porque la luz matutina inunda mis ojos y trastoca los colores. Vuestros colores. Porque yo sólo tuve dos: el gris de la calle y el malta oscuro de la cerveza, como buen irlandés, duro y en contra de este mundo. Duro.

Debí visitar más parques. Llevar a mis hijas. Pero lo mío era recorrer las calles, siempre monocoloras, intrépidas, al alcance de mi mano. En este parque todo es distinto. Aquí el mundo es más grande que yo, en mis calles no. Yo fui el señor de nadie y nada, báculo de oro y mocasines de hojalata. Regent's Park, por el contrario, está demasiado lejos de mis fronteras - allí se asoman curiosos entre el espeso follaje de los últimos árboles mis edificios de piedra -, y yo ando en él con los pies descalzos, sólo, aquí sentado.

Me muero. Soy un joven desgastado. Nada más. Nunca he llegado a sabio.
No crecí porque me rebelé contra el mundo: yo nací poeta y soy un poeta fracasado. Cambié los sonetos por las pandillas callejeras, el yo por irlandés, a Beatriz por una mujer buena cocinera, que sólo leía libros de cocina y le dio a este mundo mis dos hijas: Geraldine y Joselyn.

Y aunque nuestra historia de amor se resume en silencio y una leve sonrisa, la echo de menos. No hubieron pasiones, pero así debe ser: echo de menos lo que un ser simple suele dejar - precisamente por simple, no tengo recuerdo alguno de qué. Pero sí tengo. No el fresco césped tras la lluvia como lecho de amor, sino el pequeño Ford aparcado en el callejón donde sus jadeos arrastraban mi nombre.

Mi nombre: viejo. Fui un joven de las calles, viril. Al amigo ofendido vengué. Tuve hermanos de sangre y cemento. Tuve rabia, fuego, ira. Y ya no tengo nada más que estas posaderas clavadas en un simple banco de madera. Y al verso lo abandoné, porque mi madre, la más bella mujer, se convirtió en polvo y ceniza a mis doces años y yo, en un peón de mina y huelga indefinida.

Y ahora me iré. Me echaréis de menos porque estaréis faltos de mis recuerdos. Florecerán en primavera los almendros y yo no los veré. Como buen irlandés que a tantos funerales fue, una gran comitiva de jóvenes de calle, de sangre y cemento, recordarán mis gestas ante mi cuerpo presente. Orarán un padrenuestro. Mas cuando la tierra pese sobre mi carne, nadie sabrá que ahora estoy aquí. En este parque. En esta vida.

Mis hijas ya han comenzado a olvidarme. Como manda la tradición, dirán de mi que fui un buen padre y no lo fui. Por el contrario, mi virtud de orador de la taberna no la apreciará nadie. No me preocupan sus llantos ni sus sonrisas, las volveré a encontrar. Me encontraré con ellas en el Purgatorio. Porque son como yo, una astilla sin rama: yo, el poeta fracasado; Geraldine, la mujer infeliz y maltratada y Joselyn, la pianista sin talento.

Quisiera dedicar, aunque fuese en romance, unos pocos versos a mis hijas, y a mi mujer, allá en el infinito. Pero ya no puedo, ¿ o quizá nunca pude y fue sólo mi impresión? La tinta de mis venas se secó, creo, como los brillantes ojos de mi madre. Laura, se llamaba.

Me muero. Y no encontraré ni Paraíso ni Infierno. A mis hijas, les dejo este parque, que sé lleno de color aunque yo sólo pueda verlo en gris. Un fantasma de mis calles que ha limpiado sus sábanas y así, huelen frescas. No pienso estar para vosotros ni un día más.

Yo no soy un Prometeo. Y nunca tuve uno.



----------------------------------------------------------------------------

Se me ha ido un poco el cuento del parque ahora que me doy cuenta... Rolling Eyes Pero en fin, la imagen suscita muchas cosas.
A vaderetro, qué tierno es tu cuento. Me ha gustado mucho. Sencillo y claro, directo a la emoción, fresco. Por eso, me choca un pelín la contestación de ella, eso de la " ondina", " el hada inmortal..." ( A mí siempre me pasa lo mismo, aunque intento dominar la sencillez se me cuelan - como me dicen algunos - las " barrocada poéticas". Aunque aclaro que este caso fueron expresas, por reminiscencia del " poeta" que fue mi personaje. )
A Runa_Oscura, profundo, muy profundo. Me parece casi un retrato de una posible senilidad del que está sentado en el banco ( quizá es un poco bestia la interpretación pero, es que me recuerda... Rolling Eyes ) Me llama mucho la atención y me agrada el tema que tratas, pero hay cosas que me cuestan entender, porque lo veo un poco desordenados los conceptos ( de ahí, que me recuerde la senilidad). Un cuento surrealista :d Pero me encanta el final : " sólo queda buscar los momentos más dulces...y juntarlos todos"
Por cierto, os encuentro a ambos también muy poéticos Wink
Se agradecen críticas y comentarios.

Un saludo!

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Montenegro
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Registrado: Feb 07, 2005
Mensajes: 450
MensajePublicado: Mie Abr 27, 2005 9:44 pm    Asunto: Responder citando

- Tenemos que hacer algo con el chico, cada día está un poco más tonto -dijo Juán senior.

- Pues yo lo veo igual que siempre, deberías intentar comprenderle -respondió la madre, cansada ante la idea de empezar una nueva discusión acerca de todas las ideas de Juán junior, que siempre crispaban a su marido.

- Mira.. ¿te puedes creer que se ha pasado todo el fin de semana pasado sacando fotos chorras? Todo un carrete tirado, y esto lo pago yo... bueno, nosotros... -se apresuró a corregir la frase por no desviarse del tema principal, "que tonto es nuestro hijo", hacia otro de los grandes éxitos hogareños, "aquí el dinero lo ganamos los dos, machista de mierda", y para asegurarse de que la conversación proseguiría por el cauce adecuado añadió- Fíjate, ¿te parece normal andar fotografiando a abuelos en el parque? Si al menos fueran los traseros de las chavalas de su clase lo entendería, está en la edad, pero esto es absurdo.

La madre se acercó y observó las fotografías. Un señor mayor sentado en un banco, otra tenía una farola (en un excelente contrapicado), otra más de un lavadero de coches en plena acción,... aquello no tenía ningún sentido. Su hijo se hacía mayor, casi quince años, y se dedicaba a sacar fotos en blanco y negro (que por algún misterio moderno eran más caras que las normales en color) en vez de ocupar su tiempo en malgastarlo como el resto de chicos de su edad. Ella soñaba con el día en que tuviese su primera discusión acerca de la hora de vuelta a casa o mejor aún, con el momento cumbre de su maternidad, que llegaría cuando le diera la gran charla que acerca de métodos anticonceptivos y enfermedades de transmisión sexual. Pero ante la absoluta indiferencia del chico por todo lo relacionado con las mujeres siempre acababa posponiendo ese gran colofón de enseñanza maternal. "Ser madre para esto", pensó. Juán junior evidentemente no era un chico como los demás.

- Quizás sería buena idea que lo mandaramos a un psicólogo.

- ¡¡Que dices!! Habría que estar loco para llevarlo a un fulano de esos. Y si lo estuviéramos entonces iríamos nosotros, no él.

- Pues algo hay que hacer. Juán puede terminar mal, estas fotos son un indicio claro de que algo no funciona como debería.

- Bufff, pues a mí no me mires, mi familia siempre ha sido de lo más
normal. Lo que necesita es dos bofetadas por usar la cámara para hacer el idiota.

- Tu familia no tiene nada que ver, ni la mía. Si al menos tuviera amigos le podríamos echar la culpa a ellos, pero ni siquiera eso. Ayyy... dios....

- ¿Qué pasa? ¿qué tienes? -preguntó Juan senior con preocupación, su mujer se había quedado blanca y respiraba con dificultad.

- ¡¡¡¡Juán es un artista!!!!

- ¡¡¡¡No puede ser!!!!

- Ayyyyy!!!!!!!, acabará trabajando de chapero en cualquier esquina.

- ¡¡¡¡NOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Años después, mientras que Juán senior recogía el World Photo Award, entre lágrimas dijo unas emotivas palabras sobre el gran apoyo que sus padres siempre le habían dado para conseguir su sueño de ser fotógrafo.

(perdón por la chorrada)

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Runa_Oscura
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Ubicación: al otro lado de la realidad...creo
MensajePublicado: Jue Abr 28, 2005 4:18 pm    Asunto: Responder citando

se agradece la flor WilloiHeart... si, es algo surrealista, si, es algo confuso, si, es algo senil... pero es que cuando escribo slgo corto, no suelo detenerme mucho a tratar de remendar, de hecho si lo leen con detenimiento, hay algunas inconcistencias de lexico, y unas palabras cojas... pero en fin....

buen trabajo Montenegro... solo una duda... ¿quien recoge el premio al final...?


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Montenegro
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Mensajes: 450
MensajePublicado: Jue Abr 28, 2005 6:35 pm    Asunto: Responder citando

Evidentemente el premio sería para Juan junior. Ha sido un lapsus. Gracias por los inmerecidísimos aplausos (lo hice como una gamberrada, hubiera preferido críticas furiosas Razz ), el resto de cuentos estaban muy bien.
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Montenegro
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Registrado: Feb 07, 2005
Mensajes: 450
MensajePublicado: Jue Abr 28, 2005 6:39 pm    Asunto: Responder citando

Hago otra pregunta... ¿por qué hemos pensado todos que el hombre del banco es mayor? En la foto no se aprecia la edad...
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eLDaNTe
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Mensajes: 109
Ubicación: Buenos Aires
MensajePublicado: Jue Abr 28, 2005 6:55 pm    Asunto: Responder citando

Bueno, tuvo sus frutos. Y buenos, por cierto.
Me han encantao, gente. ::032 os felicito

Montenegro: Lo mismo me preguntaba yo. Será porque la foto es en blanco y negro? o porque la soledad nos remite a la vejés? o porque un hombre sólo, en un banco de plaza, nos recuerda a un anciano?? Vaya a saber, pero eso es lo interesante de las imágenes...


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Vaderetro
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Registrado: Jan 31, 2005
Mensajes: 1077
Ubicación: Reus (Tarragona)
MensajePublicado: Jue Abr 28, 2005 10:47 pm    Asunto: Responder citando

Pues ahora que lo decís es verdad. No sé porque todos hemos relacionado el hombre del banco con un anciano. Evidentemente se trata de alguien adulto pero no necesariamente anciano.
Mi hipótesis es la siguiente: como la mujer que pasa caminando es evidentemente mayor por relación de ideas extrapolamos la edad al personaje del banco. De hecho mi historia venía más influenciada por ella que por él.
Y al respecto del comentario de Willowheart... pues ahora que lo dices llevas razón. Las palabras que suelta la moza con tanta ondina y hada me han quedado de un tono legendario (más que barroco) que no pega con el resto del relato... ¿o sí? ¿Acaso no mitificamos todos el pasado lejano y lo que en él se dijo?
Sí ya digo yo que eso de liarse a escribir relatos a las 12:00 de la noche y con cuatro cervezas en el cuerpo no puede ser productivo. ::014
No digo nada del resto de cuentos porque todavía no los he leído. Me los reservo para cuando pueda hacerlo con calma. De momento sólo he mirado por encima los comentarios off the record.
Pero los leeré, vaya si los leeré. ::005


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Vaderetro
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Registrado: Jan 31, 2005
Mensajes: 1077
Ubicación: Reus (Tarragona)
MensajePublicado: Vie Abr 29, 2005 10:00 am    Asunto: Responder citando

::032 ::032 ::032 para todos los cuentistas.
Me ha gustado la reflexión de runa sobre la senéctud y la fugacidad. Me he divertido con la "gamberrada" de Montenegro. Y bueno, Willowheart, no puedo ser muy objetivo con tu relato porque siento debilidad por Irlanda o sea que sólo con el tema ya me tenías pillado.
¡Ah! Y felicidades al boss por la idea. Resulta evidente que funciona muy bien.


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Willowheart
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Registrado: Mar 12, 2005
Mensajes: 477
MensajePublicado: Vie Abr 29, 2005 6:09 pm    Asunto: Responder citando

Si mi protagonista no hubiese sido mayor no hubiera estado sentado en un parque. Wink Además, a mi se me antoja que tiene los hombros un tanto encorvados, la fotografía está en blanco y negro, no tiene ruido, etc.

Por cierto, por curiosidad porque siempre fui y sigo siendo curiosa, y la debilidad por Irlanda, vaderetro?

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Runa_Oscura
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Registrado: Feb 07, 2005
Mensajes: 219
Ubicación: al otro lado de la realidad...creo
MensajePublicado: Vie Abr 29, 2005 7:53 pm    Asunto: Responder citando

bueno... realmente to no recuerdo haber escrito que el hombre sea fisicamente viejo... espiritualmente, si lo es, por la forma en que se expresa... pero no estaba tratando de retratar tanto su edad, como la nostalgia y soledad que permea la foto....

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personare
Mito
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Registrado: Apr 17, 2005
Mensajes: 4384
MensajePublicado: Sab Abr 30, 2005 1:31 am    Asunto: Responder citando

Hola. Perdonad el atrevimiento:


Llevan treinta años sentándose en el mismo banco. Cuando fueron jóvenes, una primavera, él le robó los primeros besos mientras ella se dejaba hacer como si no quisiera. Eran los tiempos del engaño y el vértigo, de ocultarse mostrándose a los ojos de todo el mundo. Como si fueran invisibles. Como si fueran invencibles.

Convirtieron su pasado en un callejón sin salida y se fueron, juntos, por un desvío que sólo estaba en sus mapas. Durante treinta años han transitado el penoso camino, intentando en vano prolongar la pasión de aquella primavera, intentando creer que creían en lo que habían creado. Poco a poco han ido construyendo su relación con guijarros de rencor, con pequeñas piedrecitas de odio con las que intentaban marcar el camino de vuelta a ninguna parte.

El tiempo de los árboles no es el de las personas. Hoy, ella se va. Después de treinta años ya no puede más. Le abandona en el mismo banco en el que le encontró porque sabe que sus primaveras se agotan. Porque ha descubierto que todos los besos que él le robó pertenecían a otra persona.


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Willowheart
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Registrado: Mar 12, 2005
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MensajePublicado: Sab Abr 30, 2005 3:10 pm    Asunto: Responder citando

Creo personare, que en pocas líneas, eres quizá el que más se ha ceñido a la imagen y te felicito.
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personare
Mito
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Registrado: Apr 17, 2005
Mensajes: 4384
MensajePublicado: Sab Abr 30, 2005 6:03 pm    Asunto: Responder citando

Embarassed Muchas gracias.

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Gengis
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Registrado: Mar 20, 2005
Mensajes: 684
Ubicación: Rondando por la Carpetania
MensajePublicado: Sab Abr 30, 2005 10:46 pm    Asunto: Responder citando

::032 ::032 ::032 para todos. Me han gustado mucho. Pruebo yo Twisted Evil :
--------------------
Los brutales asesinatos de hace 28 días habían conmocionado a todo el país. Las cuatro jovenes fueron halladas en una imposible postura, con la espalda pegada al árbol, sus extremidades habían sido quebradas abrazando el contorno del tronco. Luego dejaron que se desangraran realizando cortes en ingles y axilas. La policía pensaba que debía ser obra de alguna secta satánica, posiblemente algún macabro ritual. Aquella atrocidad no la pudo hacer una persona sola y habían encontrado extraños caracteres trazados en la tierra.
Govan reflexionaba sobre todo ello sentado en un banco, a escasos metros del lugar de los hechos. La gente rehuía el lugar, el parque había quedado triste y desolado y si alguien pasaba por ahí, lo hacía con prisas. Las risas de los niños, el murmullo de conversaciones de los ancianos, jovenes haciendo deporte... todo era ahora tan solo un recuerdo. Ni siquiera los pájaros querían venir a posarse en aquellos árboles.
Y Govan se preguntaba porqué estaba ahora él ahí. No entendía la razón. Una profunda inquietud desde esa misma mañana lo había instado a dirigirse a aquel lugar. A "esperar" en aquel banco. Pero... ¿esperar qué?
Las sombras se alargaban, pronto caería la noche. Luna llena. Hoy habría un eclipse total. Además coincidía con el paso de un famoso cometa. El alcalde había prometido mantener las luces de la ciudad apagadas mientras durara el eclipse. Sería un bonito espectáculo.
Las farolas se apagaron. Hacía días que no se veía una noche tan clara. Se acomodó en el banco y echando la cabeza hacia atrás contempló la luna. Una pequeña sombra se asomó tímidamente. Empezaba el espectáculo.
Un leñoso crujido a su espalda le sobresaltó. Se giró y tuvo que sacudir su cabeza para asimilar lo que veía. Los árboles, aquellos mismos árboles donde se habían perpetrado los horribles crímenes, parecían... ¡moverse! De un salto se plantó frente a ellos. El crujido era cada vez más estremecedor ¡los árboles se estaban moviendo! No daba crédito a lo que veía. Su pulso se aceleró. Se le erizó el vello de la nuca. Dirigió la mirada hacia las copas mientras retrocedía con paso inseguro. Las ramas finas se entrelazaban en retorcidas marañas, las más gruesas adoptaban grotescas figuras.
La sombra aumentaba.
La madera empezó a exudar una viscosa y nauseabunda resina sanguinolenta. En su mente se perfiló la idea de huir despavorido, pero estaba paralizado por el terror. De pronto, una convulsión sacudió su cuerpo.
La sombra aumentaba.
Los crujidos eran ya ensordecedores. De las raíces brotaron nuevos vástagos. Una rama perforó a otra provocando un profuso brote de resina. La leña seguía entrelazandose de unos árboles a otros frenética y ruidosamente mientras la roja resina resbalaba por las torturadas plantas.
La sombra aumentaba.
Su espalda se arqueó violentamente con otra convulsión. Desgarrando carne y ropa, dos muñones brotaron de su pecho. Su cuello se abultó furiosamente, con un alarido de dolor surgió de su boca un tercer muñon que desencajó la mandíbula partiendo su cabeza como una granada. De sus hombros brotaron dos huesudos garfios. Sus extremidades se alargaban y remodelaban en una horrible y pavorosa figura.
Eclipse total.

El engendro de tres cabezas en que se había transformado Govan se hallaba ahora frente a una enorme cúpula de madera sanguinolenta. El momento había llegado. Pronto entrarían sus ejércitos. Otro mundo más conquistado.
----------------------


Mr. Green Siento dar la nota, pero lo primero que se me ocurrió cuando vi la imagen fué la escena de los árboles retorciéndose Rolling Eyes . A partir de ahí ya "monté" la historia... Twisted Evil
Ya sé lo que estareis pensando... ::020 >>>SPOILER<<<


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Willowheart
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Registrado: Mar 12, 2005
Mensajes: 477
MensajePublicado: Dom May 01, 2005 1:11 pm    Asunto: Responder citando

Eres las leche, Gengis. Aquí el que más o el que menos se ha puesto dramático y tú nos haces una historia de árboles retorcidos y engendros. Very HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery HappyVery Happy
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flandis
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Mensajes: 302
MensajePublicado: Dom May 01, 2005 8:04 pm    Asunto: Responder citando

Ya casi no queda nada...
Me esfuerzo por recordarlo todo, cada detalle, las personas que frecuentaban mi parque, los amigos con los que jugaba...
Esos árboles del fondo...¿ como eran en realidad ? Tengo que recordarlos, no vale con inventarlos, no funciona.
Se difumina, se borra, la maldita nube lo absorbe todo, sin que pueda evitarlo.
Claro que importa poco. Tampoco yo SOY, apenas.
Me están olvidando, está claro. Hasta mis hijos, no han tardado mucho.
Cuando se me borró la nariz, más tarde las cejas, toda la cara ya, me di cuenta de cuales eran las reglas.
Al principio me pareció muy bien, me quedé a deambular por el parque de mis juegos infantiles, todo era nítido, y yo también. Pensé que podría ser así para siempre.
Pero solo se mantiene lo que mantiene mi memoria... y de mi queda poco ¿ Que pasará después ? ¿ Cuando nada exista, al ser incapaz de recordarlo ? ¿ Cuando no quede nadie que me conceda un minuto de sus pensamientos ?
No pensé que fuera a ser así, al decidir saltar por el viaducto.


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