CUENTOS IMPROVISADOS - MAYO 2007

sergigres · Cacique Registrado: Feb 02, 2005 Mensajes: 2522 Ubicación: Fuera de contexto.

CUENTOS IMPROVISADOS

El objetivo principal de este post es fomentar la improvisación de nuestra imaginación.
Se trata de que cada miembro del grupo que así lo desee pueda colgar, en el momento que quiera, esos cuentos que de manera improvisada nos dictan las hadas de la inspiración en un momento determinado.
La mecánica es bien fácil:
abro post-escribo-cierro post
Es decir, escribiremos dejándonos llevar por ese espacio vacío aún por llenar, sin preparar nada de antemano, ni siquiera un "boceto" de la historia.
Abro el post y me atrevo, con la mente en blanco, y arranco del fondo de mí y con ayuda de mis hábiles dedos, una historia increíble que transcribiré a medida que va surgiendo.

REGLA FUNDAMENTAL A TENER EN CUENTA:
El Cuento no podrá sobrepasar, en extensión, la pantalla visible del monitor, es decir lo que vemos de una ojeada, sin utilizar el ratón para avanzar en la pantalla.

JAVIER · Publicado: Sab May 05, 2007 9:39 am **Asunto**: Y

Y

Y ya está a punto de llegar.
Y ya está cerca, muy cerca.
Y ya está llamando a la puerta.
Y ya ha entrado. Y se dirige a nosotros, y nos habla:

-Hola, soy “Y“, creo que me estabais esperando, que me necesitáis.

Y este es el fina,l y sin su ayuda, no lo hubiéramos podido lograr.

DamadelAire · Terrateniente Registrado: Feb 02, 2005 Mensajes: 621

Verso

Verso, con sus ojitos azules y llorosos, miraba a su madre suplicante:
-¿De verdad tengo que ir, mamá, di de verdad?
-Sí, cariño, todos tenemos que ir. Pero no pasa nada-. Su madre le acariciaba el pelo sonriente intentando quitarle importancia a la situación.
Pero Verso, a pesar de sus seis años, no era una niña tonta. Y ella había oído ya hablar de aquel sitio, de aquel sitio del que volvías diferente.
-Mamá, ¿y por qué no puedes cortarme el pelo tú?-Volvió a preguntar con los ojos brillantes.
Su madre le miró la larga melena rubia y pareció, por un momento, que estaba a años luz de distancia, lejos, muy lejos en las ventanas de su memoria. Pero aquella mujer ya hacía tiempo que casi ni recordaba, sólo susurros leves, sólo palabras aquí y allí, una pelota rodando por un jardín verde, tan verde que le parecía imposible un color así. Por eso tenían que ir.
-Verso, yo no sé cortar el pelo.
-Pero Irina fue... ella ya fue... y ya no es la misma...-Se quejó Verso parándose en seco en mitad de la calle gris.
Su madre se agachó a su lado y le tomó la carita pálida con sus manos dulces:
-No es malo cambiar, mi vida-. Intentó decir con voz tranquila, pero sus ojos se plagaron de lágrimas.
-¡No quiero ir! ¡No quiero ir!-Comenzó a gritar Verso con la cara desencajada.
Y después se tiró al suelo y pataleó, e intentó salir corriendo, y su madre se llevó algún bocado intentando sujetarla. Aquella escena no sorprendía a ninguno de los pocos transeúntes que andaban por la calle, con la mirada perdida en un vacío gris.
Verso sintió como su madre la levantaba del suelo y la pegaba a su pecho. Se supo rendida. Abrazó con sus brazos rollizos el cuello de su madre y se dejó coger en brazos aunque era ya grande.
Así llegaron las dos a la peluquería, entrelazadas, derrotadas, con la cara plagada de lágrimas tranquilas, las dos. Así llegaron Verso y su madre a la peluquería de ideas, al lugar donde Verso, por primera vez, dejaría su creatividad. Donde su madre tendría que deshacerse de un nuevo recuerdo, de un viejo recuerdo que pudiese evocarle cómo era todo antes, antes de la revolución.
-Irina ya no sabe jugar-.Sentenció Verso mirando la lágrima que su madre dejaba escapar hasta la comisura derecha de la boca.

sergigres · Publicado: Dom May 06, 2007 10:11 pm **Asunto**:

Pasajeros en tránsito

A esta hora del día, la cafetería de la estación de servicio está más llena que de costumbre. Uno de esos autocares que atraviesa el país de noche ha parado aquí para que los pasajeros estiren las piernas, vayan al lavabo y desayunen, si quieren.
Ella se acerca a uno de tantos pasajeros, uno de los que está desayunando:
-- Hola. ¿Cómo te llamas?
-- ¿Eh? Sí... yo Pedro. ¿Y tú? -- el chico tiene la misma cara de sueño que el resto de pasajeros, la cara que se te queda después de pasar la noche en un asiento de autocar.
-- María. Vienes en el autocar que hay ahí fuera, ¿no? ¿Adónde vas?
-- Eh... a Valladolid. ¿Tú también venías en el autocar? Creo que no te he visto.
-- Yo también iba a Valladolid, pero perdí el autocar hace dos días y aquí estoy, atrapada en medio de ninguna parte. Mira, aquí tengo el billete.
-- ¿Y estás aquí desde entonces? Podrías subir en el nuestro, hay plazas libres.
-- Ya intenté ayer tomar el de regreso, pero mira, enséñame tu billete, ves: aquí pone el orígen, el destino y la fecha de validez. Y al conductor no lo engañas...
-- Bueno, pues lo siento mucho, pero yo tengo que irme ya, no sea que me quede aquí contigo.

En la puerta del autocar, el conductor mira con mala cara a Pedro, que llega tarde, y le pide su billete. Lo revisa. Peor cara.
-- ¡Vaya, otro que quiere viajar gratis! Ayer esa chica, y hoy tú.
-- ¿Qué?
Efectivamente, un billete de hace dos días. "Espero que tengas buen viaje, María", piensa Pedro, resignado.
...

Al día siguiente, a la misma hora, la cafetería vuelve a estar a rebosar de pasajeros en tránsito adormilados.
Pedro se acerca a una chica.
-- Hola. ¿Cómo te llamas?

Vlad_Temper · Publicado: Mar May 08, 2007 11:49 pm **Asunto**:

El Acuerdo Que Trajo la Paz

La Paloma y el Cuervo se encontraron donde tenían acordado, como habían hecho desde hacía cien años, cada vez que la marea subía hasta cierta altura, a menos que lloviese (porque el Cuervo llevaba tres siglos con reúma) o hubiera algún ruiseñor cerca (ya que la Paloma les tenía fobia a los ruiseñores). Antes del acuerdo las cosas eran mucho más difíciles: la batalla era cruenta y parecía no tener fin; los polluelos creen que esa época es un cuento de viejas, la Era del Millón de Plumas Muertas.
La Paloma, que era una mujer de cabellos blancos y ojos soñadores, acercó su silla a la del Cuervo, huraño anciano de barbas negras. Y comenzaron a escribir.
Ellos eran los Primeros Escritores, y cada cierto tiempo escribían un relato entre los dos, un Cuento Gris. De esa forma mantenían la paz desde hacía un siglo, tras la dura guerra que había acabado con un millón de plumas, diez millones de tinteros y cuatro gomas inocentes.

orion_rigel · Peregrino Registrado: Apr 14, 2007 Mensajes: 19

La violinista

Ana sostuvo el violín por el astil mientras acercaba el arco a las cuerdas. Miró a su profesora, sentada al piano y esperó a que le diese la introducción. La pieza comenzaba con una anacrusa y siempre le resultaba difícil entrar a tempo en estos casos. La maestra lo sabía, por eso comenzó a balancear la cabeza al compás, llevando el ritmo.

Los miembros del tribunal observaban a la violinista con atención. El conservatorio reservaba sólo una plaza para el curso avanzado de interpretación y los candidatos eran numerosos. Ana sabía que estaba pendiente su futuro y su concentración era absoluta.

Sonó el primer acorde y Ana ejecutó la primera frase musical. El comienzo fue perfecto y pudo relajarse un poco. Las notas fueron saliendo del violín en armonía perfecta con los arpegios del piano, y la sonata fue creciendo inundando todo el aula.

Su digitación era digna de un maestro. Los dedos presionaban las cuerdas sin ningún titubeo y el arco rozaba el diapasón suavemente, imprimiendo el pianissimo que caracterizaba el principio de la obra. Pero Ana sabía que necesitaba mucho más que una técnica perfecta. Sabía que el compositor dejó su corazón roto en la partitura y eso era lo que necesitaban escuchar los examinadores.

Pensó en Miguel y en todo lo que había sucedido aquel verano. Recordó cómo sus manos acariciaban su espalda y el sabor de sus labios. Podía sentirle abrazándola y su calor recorrió su cuerpo, saliendo a través de ella hacia la madera del instrumento. Comenzaba el pizzicato y las cosquillas juguetonas de su amante pellizcaron las cuerdas. Luego llegó el aria, y la visión de Miguel besando a otra mujer ejecutó el movimiento, colmándolo de desilusión helada. Ana notó de nuevo aquel nudo pesado en el estómago y lo expulsó a través de la última nota del solo.

El piano volvió a incorporarse y la violinista relajó melancólicamente la interpretación hacia el mezzo-piano; un silencio de dos compases mientras el acompañante ejecutaba dos arpegios y la frase final. La obra culminó en un apagadísimo acorde mayor con calderón.

Hubo un silencio. Los miembros del tribunal la estaban mirando con la boca abierta. De pronto la profesora se levantó y sonriendo se dirigió hacia ella con los brazos abiertos. Ella sonrió a su vez y dejó el violín sobre el estuche. En ese momento sintío un click en su nuca y todo se volvió negro.

-Es asombroso. - El ingeniero jefe se había levantado y saludaba con vehemencia a la pianista. - ¿Como ha conseguido una perfección tan increíble, doctora?
La pianista sostenía en la mano un pequeño objeto que había extraído de la cabeza de la autómata. El robot se encontraba quieto sosteniendo el violín, en posición eterna de guardarlo.
- Poniendo en ello mi corazón, amigo mío.
- Había oído hablar de la transferencia de pensamientos hacia los androides, pero es la primera vez que veo una transmisión absoluta de un alma humana. Dígame, ¿quien es el sujeto?
- Se trata de mi hija. Es mi homenaje a su tragedia.
- Oh, vaya... Ahora entiendo la razón de disfrazarnos así. ¿No fue ella la famosa violinista que...?
- ¿Fue asesinada por su marido?. Sí, la misma.

La doctora acarició suavemente la cabeza del robot mientras apretaba el objeto que tenía en la mano.
- Bienvenida a casa, Ana.

erian · Publicado: Jue May 24, 2007 3:28 pm **Asunto**:

_Vuelo nocturno_

Anoche me encontró el cuervo y me dijo:
-No corras, que todavía es temprano.
Al salir la luna tomé el sendero que sube al risco, y me recosté entre sus alas. Navegamos sobre el viento de la noche, y al amanecer, desperté con una pluma negra entre las manos.